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    Il a neigé sur le Jura.

  mots mystérieux saisis par les yeux

  les pieds tâtonnant sur les dalles, les yeux rivés au ciel, le cœur ouvert en cent pétales.

  ... qu'on voyage davantage dans une chambre inconnue que dans une grande ville étrangère.

  Sans y croire, sans les appeler, certains jours on en découvre quantités dans la maison. A croire qu'ils se reproduisent à foison sans demander la permission.

  approcher sa vérité

  ... de foncer à travers les calli et les campi, sans plan, sans GPS, et retrouver d'instinct ce petit canal au nom évocateur, la grappe de souvenirs liés à ce troquet où l'on vendait en vrac cette année-là un nectar qui invitait à d'étranges rêveries...

  Ma petite définition : ce qui devient beau grâce à la patine du temps, ce qui acquiert de la grâce en s'abîmant.

  ... dans une maison sans prétention...

  d'une ombre sur un mur de briques, d'une mousse invasive, pour retrouver le souvenir d'une ville, le clapotis d'une promenade...

          qui font prendre conscience des grandes...

... qu'on voudrait juste passer au café Sperl, à lire, à deviser, à rêvasser, à se pencher, absorbée, sur de grandes tasses de Verlängerter.  

  la propriété, quelques recoins secrets et cette petite chapelle où ils s'étaient mariés, où leurs quatre enfants avaient été baptisés.

  merveilleuse invention, vraiment : s'appuyer sur l'extérieur pour s'alléger au-dedans.  

  sans se faire absorber ? comment appartenir sans être engloutie ?

  Je ne me souviens plus. Toujours est-il que la ville se voulait jolie, se mirait dans les eaux tranquilles.

  mais c'est toi qui décides des questions et des réponses

  dévoreurs de temps, pires que des écrans

  Très simple : par hâte de découvrir la lumière en train de se montrer.

  de la retrouver ouverte, en plein centre ville, elle qui ne propose jamais plus de dix produits à sa clientèle

   promener ses doigts le long des pierres, s''étonner toujours de sentir leur indulgence courir sous la chair

C'est beau, une fontaine, ça chante, une fontaine, ça vibre, ça palpite, ça vous pose une place, ça vous rassemble un village.  

  Ce matin-là, le métal de Richard Serra s'était transformé et se trémoussait à l'unisson des bosquets.

  autant que possible, préférer les marches aux boutons.

  obstinés, qui sont des montagnes gravissant leur montagne.  

  quand les murs parlent de leur passé

  c'est toujours l'heure bleue.

  m'est remontée au cœur une irrépressible nostalgie.

  où il ne se passe rien